Memoria se voalează iar
amintirile ce îmi țin loc de dietă răscolesc o dragoste simulacru sub o
nostalgie îmblânzită. O pânză de ceață cobora peste stradă când am ajuns la ușa
ei. Am atins cu degetele obiectul greu din metal și am bătut de ori două la
ușa din stejar lucrată manual ferindu-mă de propria-mi reflexie din oglinda ce
ocupă jumătate de perete.
Am intrat și timp de jumătate de
minut am rămas blocat încercând să-mi obișnuiesc ochii cu semiîntunericul ce
otrăvea încăperea cu dorințe inavuabile sub o nuanță sinistră. Două lumânări mângăiau sub o tăcere absolută
un trup cu picioare desenate într-un contur imposibil ascunse sub ciorapi din
mătase ciupiți obraznic de portjartiere negre din dantelă. I-am ascultat ecoul pașilor înceți și apăsați
cu mișcări ca de felină. Noaptea avea ochii negri și ne privea cu indiferență.
Odată ce încep să îmi aduc aminte
nu mai pot umbla pe vârfetele degetelor în jurul absenței ei. Când îți este întunericul
compact și însomnia albă, unele draperii
nu trebuie deranjate. Liniștea nu umple goluri mai ales când singurele tăceri
sunt lipsa atingerilor. Mereu mi-a fost frică de sfârșituri sau mi-a lipsit
siguranța că le-aș putea supraviețui. După
luni de încercări, am eșuat în toate jocurile de nepăsare. Un exercițiu sadic
sau un manifest eșuat împotriva
singurătații. Realitatea nu poate fi mai rea decât propria imaginație.
O noapte. Atât poți privi femeia ce
nu se poate trezi de două ori în același pat. Cucerește și trădează cu aceeași
abnegație. O păcătoasă lipsită de moralitate ce îți oferă posibilitatea să te
amăgești că dragostea există și că sexul nu e doar politică. Nu știe că lasă urme, dar lasă fără să știe,
și o face frumos sub forma unui bilet de „Adio” scris pe piele cu cerneală vie
după ce a înmuiat penița într-o călimară strâmtă și elastică. Singurul mod de
a scăpa de păcat este să-l comiți.
Iubirea îmbracă de multe ori forme prozaice
dar nu și pentru femeia căreia îi e ușor să trăiască la gândul că se poate
sinucide oricând. Nu e nimic special aici. Povești de la sfârșitul lumii sau
povești fără sfârșit despre o dorință ce a murit în propria satisfacere.
Kindly Share This Post »»
|
|
|
Tweet |
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu